Juegarden –Jardín de jueces-

171

(otra versión de “Lo quisiera dedicar ¿Puedo?”)

Lo quisiera dedicar ¿Puedo?

A
C F
E S
J C
M M
G F
P S

Lo mismo que lo sé yo -¿?-
ya sabrán ell@s quiénes son -¿?-
....Que no me estarán leyendo.

Incultura
La incultura es ignorar
del verbo desconociendo
no del otro: no-aprendiendo.
La incultura es ignorar.

Como no quiero pecar de oscura con mis leyentes,
la mejor gente que exista,
voy a manifestar una de las personalidades
ocultas bajo las siglas.
Pues es bastante desconsiderado
para con su público, al que se deben,
el disfraz en los célebres.
Lo quito:
Jesu-Cristo.

Y ya que lo que no persigo es pecar,
me es imposible hacer otro tanto
con el resto de siglas caretas
sin cometer ferina indiscreción.

Mas dado que lo que más me agrada es jugar,
síndrome de infantilismo
que Dios me conserve hasta la vejez,
les propongo uno de palabras.
Juego, lo más pintado en un libro:
Juegarden
-Jardín de jueces-
al que dedico mis flores:
Concepción Funesta o Fúnebre
Encarna Satanás,
J.C. el mencionado
Muerto Matando
Mercedes que nos dio
Gloria Funesta o Fúnebre
para ídem concepción
Paz Sociata
o trampa de socialismo
¡Eso habéis hecho de Cristo!
.... No yo

Ahí se esconden los poetas,
¿mis colegas?,
en esas siglas caretas,
los poetas consagrados
o los que aspiran a esa consagración
y no precisamente de la primavera.
Ahí se esconden los amores,
esos amores frustrados,
porque amar a un fracasado,
quiero decir, fracasada,
¿quién podrá?
Les comento una verdad
y que quede para lo siglos
aquí dicha entre nosotros:
Si a todos ustedes,
machos sobre todo,
les quitan el pan diario
y la honra de cada día
igualmente se verían
sin amor correspondido,
ese amor correspondido que es la vida,
o al menos eso quiere remedar.
Amor, como bien se ve,
nada tiene de interés
en sociedades tan libres.

Mierda de amor,
el de ustedes;
y mierda de cuanto existe.
¿Que la mierda es para mí?
¿Es que acaso lo dudé
ya desde la dedicatoria?


(Y ahora, a 2010, hasta este colofón,
segunda versión de “Lo quisiera dedicar”
Genio y figura desde mis veinte años
hasta que me metan, ¿a los sesenta?,
a patadas en esa sepultura
que abierta bajo mis pies
desde mi primera adolescencia
y tanto empujándome a ella...
todavía no aciertan,
si son malos hasta marginando)

1976

167

Este año cumplirás,
diciembre de dios,
26 años conmigo.
¡Oh fuerza que nos pateas la nuca
y nos revientas la frente!
¡¿Y qué te puede qué te sujeta
colocando un puño contra otro sangrando
de la impotencia, del sin caminos,
cuando si pudieses salir,
sin ser locura o suicidio para mí,
a Dios a todos de un soplido
volvieses?!
Y así Juicio se hiciese
de lo que ni tuvo juicio.

Juicio:
Única fuente de placer que aguardamos.

(Larga espera la mía.
Seguimos esperando que se nos devuelva lo que se nos debe desde antes de esos 25, 26 años.
Con lo cual HAY UNA MORALEJA AQUÍ:
JAMÁS ESPERES A QUE TE DEN LO TUYO
SINO LO TOMES,
¡Y TODAS, TODAS, DE TODAS LAS ARMAS TE VALGAS
-menos la que no sabes usar, la hipocresía,
esa única permitida en sociedad,
la hipocresía, la actuación alevosa,
la sucia astucia-
HASTA MATAR!
A menos que tampoco esa sepas ni quieras usar...
y te aceptes tú del muerto, de la muerta,
¡tú del enterrado vivo!)

Si tu verso es aburrido y gris

162

( autoconsejo para bien componer poesía)

Si tu verso es aburrido y gris
de tanto parecerse a esa monodia
que en los recitales se escucha,
¡lánzalo de una patada
al ardor de ardores
error de errores
al horror
al más ígneo cielo!
...
Aunque tampoco es de despreciar
el soporífero tufillo,
si eres insomne.
Pero entonces,
verso leído en lugar de escrito,
compondrás para ese son-
audiencia ¿que te escucha
o solo duerme fingiendo su atención?,
¿o aguarda su turno?
Nada más democrático que lo poético,
eso más parecido a un guateque
donde todos se divierten
si sacaron entradas de la función,
o papá familia papá estado
les donó el teatro para ilusionarse
con ese ser alguienes obligado en su mundo,
¡alguienes que hacen historia de la cultura de su país!,
imbéciles creyéndose un talento
que la pluma les niega,
la imaginación, el algo que decir.
¡Ah, pero siempre tendrán nubes o pollas
o partido político de que agarrarse!
Siempre un eros o un tánatos de pacotilla
una muy apañada causa social
que entre ellos les presente
como lo muy humanas que son
sus mierdas farfulleras metidas a monodias
pretendidas Carusos, Callas....
Cuando callar es lo que debieran.
No te aburras mintiendo que te lo pasas bien,
¡lanza tu verso gris de una patada
lejos de esas madrigueras!
y no mezcles tu perfecta sangre
en ese río de untuoso lodo.

Poeta de Albión

141

(Prácticas verdaderas del misógino Blake con la pequeña putita domiciliaria que llaman esposa. Esto es la poesía de altura internacional, enemigos míos)

El poeta exigía de su esposa,
la esposa no oprimida se lo daba,
solicitaba: obtenía,
obediencia de consorte anonadada
donde uno vivía y la otra posaba,
pasease desnuda entre las flores;
parase ante las rosas de su invernadero,
como una flor más, cultivo inteligente,
pudiente, refinamiento caprichoso
voluntarioso petulante, puente,
que así a la cursi prosa llama verso.
Mientras él, un dios sedente,
la espalda en erección,
barbilla en mano,
contempla con buen ojo de pintor,
cerrando abriéndolo,
la cabeza moviendo suavemente
desaprobando, captando o admitiendo
....¡aspirando!, ¡qué bien!,
perfumes todos
que la suerte le da
para que apure,
se los beba,
brindando,
por los que ni éste,
¡desde luego que ni éste!
mas tampoco ningún otro
por declinar la regla
que hace grande a los grandes:
humillar a los pequeños,
¿y cuáles más que cretinas anodadas?;
por los que ni éste
....ni otro brindis cualquiera.
Ningún otro éxito
si careciste de invernaderos, posibles,
donde humillar a cretinas anonadadas,
esposas o putas
y así tu obra inmortal.

Los puños prietos – Escarlata jurando

140

Los puños prietos
prestos a la violencia.....
Y abatirlos por el beso
en la palma de una mano abierta.

¿Quién busca la confrontación?
Yo: Mi defensa.
¡Jamás volveré a permitir
-como Escarlata jurando
que jamás volvería a pasar hambre-
que heterosexual ninguno
me arranque a puñetazos
la sangre de mi cara
para pisotearla después de escupirla
diciendo: “tu sangre en el suelo
para que yo la pise,
esa es toda la expresión
que puedes permitirte,
que yo, en nombre de todos, te permito”!
¡Jamás!
¡Pues juro que te costará la vida,
que os costará la vida,
al próximo hijoputa
que desfigure mi rostro a puñetazos!

(Ahora, a 30 años de esto, me pregunto si cumplí mi juramento estilo Escarlata “jamás volveré a pasar hambre”. Pues ¿Cuánta indignidad, ¡cuánta agresión indigna no acabada a golpes en mi cara o resto del cuerpo, pero sí en mi alma, sí en el devenir de mi vida obligada a todas las marginaciones, marginaciones sobre todo a este mi quehacer Labor de Versos, no he soportado y sin que le costase a nadie, a ninguno de esos hijoputas que mi vida así marcaron, así destruyeron, la vida, su asquerosa y despreciable vida de ellos!? ....Los puños prestos a la violencia y abatirlos por el beso en la palma de una mano abierta.... ¡Cuántos culos no habremos besado pensando que palma de mano abierta, todo porque sus puños no se estrellasen contra la cara de una, aunque sí contra su obra, se ensañasen de ese peor modo, pues sutil, miserable! ¡¿Cuántos culos no habremos pensado cobardemente que fuesen algún tipo de mano abierta ofrecida para el beso como Satán su ano, cuántos, si estoy hoy aquí, no premio Nobel, no premio Cervantes, no Adonais, no Nacional de las Letras hispanas... y sí ellos, ellas, la tropa hijaputa –lo siento feministas, no tienen otro nombre-; si estoy hoy aquí y jamás comí de lo que escribiese y ellos fundaron no sólo su reputación a día actual sino incluso venidera, además de fundar familias, rodearse de amantes y otra multitud de besaculos?!
¡No, no cumplí con mi juramento: Nadie pagó con su vida el hecho de haberme asesinado, si no a palos, a marginación de una vida y de una obra!)

DOS NUEVAS MUESTRAS D LO Q LA CULTURA D ESTE PAÍS MASACRÓ EN LAS DÉCADAS D LOS 70, 80, 90 DEL PASADO SIGLO, 1ª DÉCADA D ÉSTE

138 y 139

Mientras queda a disposición de la Biblioteca Nacional (en su sección más oscura) o Biblioteca de la Comunidad, Biblioteca de cuarto orden donde pongan, para imposibilitar lo más posible su consulta, los libros impublicados, que sólo la sangre y la vida que se quitan sus autores puede sacar adelante (con ese sacar, que, como dijese una de las trece Rosas asesinadas por las represalias franquistas, sea aquello de que MI NOMBRE NO LO BORREN DE LA HISTORIA), he aquí otros dos testimonios que no es bueno queden ocultos (si es que aquí, blogger, o plataforma la que fuese de blogs, se desoculta obra valiosa alguna que no nos mutilen o impidan esa desocultación, que no nos, nuevamente, vuelvan a plagiar -a saber a qué autores otros o libros publicados de "autores" respetados va a parar la creatividad de los que siempre fuimos mantenidos tan al margen que hasta desconocemos cuántos y quiénes tienen a su nombre parte de nuestra obra-) COMO PRUEBA DE LO QUE SE MASACRÓ EN LA CULTURA DE ESTE PAÍS EN LOS AÑOS SETENTA, OCHENTA, NOVENTA, DEL PASADO SIGLO, Y EN LA PRIMERA DÉCADA DE ÉSTE (Es mucho más extenso de lo que pensaba, el libro, y eso que estoy examinando únicamente dos de las versiones de éste):

138

Estoy emborrachándome
a sorbitos pequeños de tu voz.
Si quieres que te pague
por consumir artículo tan bello
ilegalmente, ladrón.
Espera al Más Allá;
aquí no tengo
más capital que el alma....
Que si allí también,
de culo van tus patrimonios terrenales
verse incrementados por otra tonta más
que viese en ti la firme voz de Lesbos
alzándose por vez primera en la historia del mundo,
cuando de culo más culo va tu alma,
si precisamente eso desprecias:
almas que te molestan dándose a ti
mas sin la pasta por delante
si quieres que la gallina cante.
.....
¡Y pensar que me estaba emborrachando
....con caldo de gallina!
¡Pensar que estaba consumiendo pastilla de avecrén
pagándola al más alto precio de prístina coca!
Yo, la que sé de tanta Lesbos bendita
sumida por esas drogas en los peores albañales;
yo, la que sé de tanta Lesbos vendida
en los peores comercios de trata de blancas,
trata de almas,
por las supuestas embajadoras de la islita.


139

En dos palabras te lo puedo decir
...Y sin embargo
toda una Eternidad se puede estar hablando.
En una: ¡UniVerso!;
y sin embargo
la eternidad en verso eternidad en prosa.

Así demuestra lo que es el Amor,
cuando sin h y con mayúsculas.
Él, como Dios, el Universo,
la Eternidad: un Momento
inmensurable, interminable.
Así demuestra lo que es el Amor:
La Vida.
Vida con mayúsculas
¡¡QUE NO PROVEEN GENITALES!!
En todo caso el SEXO,
este que pretenden mutilarnos
a los que amamos sin el consentimiento
de las gónadas que han decretado suyas,
su exclusivo patrimonio,
no sé qué tropa de monos rijosos.
En todo caso el SEXO.
Pues eso es SEXO-CEREBRO-AMOR,
el Alma ¡que también pretenden suya
esta vez tropa de inquisidores asesinos
que se apropiaron para su exclusivo beneficio
la IDEA DE DIOS!

Labor de Verso: He ahí “mis labores”

132

(Testimonio que habíamos dejado atrás y tampoco es bueno que aquí falte, España de los años setenta, ochenta, noventa, y primera década de este nuevo milenio)

Labor de Verso: He ahí “mis labores”
o sea mi profesión.
¿Y pretenden captar estos fogonazos
no se sabe de qué hipersensibilidad venidos
con paciencia de artesanos;
las estrellas, su brillo.....?
Con un cepillo de dientes
pretenderán seguramente.
Y yo mientras tanto a “mis labores”,
esas del carné de identidá
(que ¿qué identifica?)
pues jamás me reconocerán “LABOR DE VERSO”.
Además, ¿desde cuándo versada
y por quién?

Mas yo a mi “LABOR DE VERSO”,
esta que no me reconocen
y por la cual algún día ellos serán desconocidos;
a mi labro, brillo de estrellas
que desde luego no con un cepillo
....¡O sí!
Este con el que barro mientras compongo
o canturreo, deletreo.
Y con más que paciencia de artesano
aguantando estos golpes en el pecho,
pecados de luz de los que el Verbo se acusa,
....................................le acusan
........................ de los que el Verbo acusa,
siente y señala
a los que no los sienten.

Barón renegado de lo homo y hetero (de mi saga del barón lunar)

121

Barón renegado de lo homo y hetero
de lo mismo y lo otro

Una grieta calcinada del yelo,
lléname de tus aguas calidez.
Todo un órgano mi cuerpo
para recibirte en cópula de sol.
Todo un órgano barroco
de la mejor melodía:
Del Amor.

Lléname de tus aguas calidez,
del Amor sin h y con mayúsculas.
Dos órganos y un Dios: la Música,
la Música que rescata de la muerte, del mal.
Dos amores y un solo Amor, sin h:
El Amor de verdad.
Lo otro,
verdaderamente lo otro para Nos:
heterosexualidad
....pero también homo.

Heterosexualidad que resta
a homo que quiere sumarse
sin escándalo mundial...
Para escándalo nuestro.
¿Cómo no renegar?
¡Ni la homosexualidad te representa,
Homosexual!
Esta homosexualidad indecente
que se suma a mundo macho
como feminismo se suma....
Sin escándalo mundial no ya,
¡incluso sin cambiarlo en lo más mínimo!
¿Cuál el cambio que pretenden,
igual que las feministas?
¿Que mundo macho nos acepte
sin darnos más palizas
meternos en más cárceles
robar lo nuestro?
¡Eso siempre y cuando te afilies
a central sindical del movimiento
sita en Cataluña!

(Ni Cogam estaba por Madrid cuando fue escrito esto. Guapa defensa en la capital de España para quienes fueron homosexuales por aquellos años –tampoco es que tengamos ahora mucha- y además eran mujeres, y encima escribían, y para colmo eran pobres. Periquito y pobre -que dijo Alejandra Pizarnik por su tierra quizá unos pocos años antes que estas palabras mías escribiese yo aquí- y el mundo te jodió and jod )

Barón lunar de...Agradecidas quejas a su madre, ¿como Hamlet a Gertrudis? (Lean)

119

(Tampoco esta contribución debo escatimar de la parte del libro pasada aquí. Además, si Día Internacional de la Poesía, aunque no sea un día de lluvia mañana, ya hoy, como yo así demandé hace tantísimos años, quizá los mismos años que tiene este libro... He aquí mi pequeña aportación de hace casi cuarenta años y tan viva como si de hoy mismo)

Prácticas abortivas (Parábola del Más Allá)

-Abortado me has.
En el infierno me has dejado
¡En el infierno me aso!
Abortado
En el vacío.
Lo que has hecho conmigo,
no es para contar:
Lo has hecho.
Has usado los derechos
de tu libre albedrío,
sin que rey te demandase
lo que de tu útero hicieses.
¡Te aplaudo madre!
He de confesarte
que el infierno del nonato
en que me aso
tan cálido es como tu vientre.

En tu amor, como a un hijo,
me tenía a mí mismo
de espíritu inferior.
¡Ahora mismo soy yo
sin madre que me pariese,
flaco favor me hiciese!
Sin pagar ese precio
de soñar que has nacido,
alas para el derribo
de cualquier tirador;
sin pagar ese precio
de tenerme a mí mismo,
espíritu,
como hijo en tu amor,
¡con lágrimas de peor fuego,
pánico,
con conocer el asco,
con sentirme tan mal
peor que muerto estando!
Mejor hubiese sido
no soñar que has nacido.

Por ello éste es mi triunfo:
Yo sintiendo, yo siendo,
lo que ni sienten ni serán,
pues nacido: jodido.
Madre que no jodiste
y te comportaste de forma natural
negándote a parirme,
negándote a ser madre
si era tu real gana.

Espíritu superior te habla,
Espíritu superior te agradece.
Mami Bellísima
¡Y jode al rey, ¿mi padre?!
Échale ese veneno que tanto necesita
por la oreja.
Mejor, yo hago.
Déjamelo a mí.

Saga del Barón lunar

108

Barón lunar

Hubo una vez Barón lunar
al que jamás justicia se le hizo
escribiendo con v –ya lo he dicho-
su nombre singular.
Y harto ya de estar
en cara que llamaban femenina,
decidió emigrar a otro planeta
desde Cabo Kennedi,
¿dónde otra estación para lo mismo?,
cañaveral de cohetes;
¿y dónde más asequible que a la luna?
¿para cuál otro, billetes?

Así pasando a ser en el satélite
o habitante parásito
de la otra cara,
cara ya no oculta,
pudo escribir su nombre como era
y jamás le dejaron.
Mas ¡Sus dineros costaron esos papeles!
Su dinero le costó;
y sus bochornos.
Resistidos de lo mejor
por masoquismo psíquico
a toda prueba
aprendido a la fuerza
a lo largo de años.

Ya es su nombre como fuera:
Varón.
Pues las cirugías más o menos fisiológicas
de algo tienen que vivir.....
Como las psiquiatrías
y cuantos cafres profesionales pagados
por las sociedades indecentes
para hacer su buen negocio
con los problemas de la gente,
ya innatos, ya inducidos.
¿Y por qué comparo psiquiatría con cirugía?
¡Jesús!
¡Jesús!, que después de estornudo es fórmula,
¿acaso no está claro?
Nuestras vidas en manos de unos carniceros
del alma o el cuerpo.....
y sólo por unos papeles.
Someter el alma, el cuerpo, a bisturíes asesinos
¡que nos convierten en tarados sin serlo!
Pero en manos de esos instrumentos criminales
y las manos que los esgrimen, bastante más,
está el poder de todo juicio,
todo dictamen al respecto
de que puedan o no tolerar tu vida los matones
o sea el resto de la sociedad.

Menstruación mal tuberculoso

106

Menstruación mal tuberculoso

(No se refiere a una experiencia personal propia... más que a medias. Es experiencia vital completa vivida por otra. Y concretamente en un barrio cercano al mío, donde una muchacha de mi edad fue acorralada por una pandilla de machos, y habría que preguntarse cuántos de ellos heterosexuales y cuántos homosexuales reprimidos, casi peores ejemplares de su género en esto de la agresión hacia las mujeres y a las pruebas toda la literatura misógina mundial ¡tantísima!; acorralada y violada de todas las formas por todos ellos y ...por un PALO. La chica no sé si al final falleció. Ni pude enterarme de lo mismo, ni quise. Aquí le presté mi voz tan como la suya, pues en esto de la destrucción gratuita por parte de la sexualidad establecida como norma a los que de esa norma nos salíamos, estábamos las dos, aunque a mí se me dejase con vida... con una vida a medias si negados mis derechos de expresión)

Si la menstruación es ese mal tuberculoso
por el cual algunas
hasta deben padecer de menstruación oral:
aquello de que le partan la boca
para que aprenda a escribir
de modo más conveniente para el que no menstrúa.
Si la menstruación es ese mal tuberculoso
que a tantos confunde
con el hecho de que a algunas se nos pueda voltear
y utilizársenos como al chapero de la esquina
con la diferencia de que no hay que pagar
ni, al no estar tan usado como ese pobre
que vende su culo para sobrevivir,
transmitimos enfermedad.

Si la menstruación......
¡¿No habré de llamar “mal tuberculoso”
a ese mal?!
¿Con qué bendiciones cuenta?
¿¡Reproducir la especie
de aquellos que piensan
que algunas de las que padecemos ese “mal”,
(ese estigma yo diría,
conforme le fue la mujer en el mundo,
esa indignidad)
se nos puede dar la vuelta
para ser utilizadas como al chapero de la esquina
y sin tener que pagar por ello
ni te transmitan enfermedad!?

Menstruación mal tuberculoso.
Eso me habéis legado mujeres de la Tierra,
que hasta asco me dé sentirme mujer.
Eso me habéis legado con los machos que paristeis,
machos a los que ofrecéis la vagina
mientras ellos piensan....
qué se sentiría perforando el culo de ese que se vende,
¡o mejor!, de esa lesbiana que no se vende
pero a la que se fuerza.

¡Asco eterno de vuestra raza de perras
y los machos que paristeis!
¡Y no menstruación mal tuberculoso,
menstruación mal infernus;
y malditas, como vuestra descendencia,
malditas seréis por toda la eternidad
y a lo largo y ancho de la tierra!

Malditas y, como yo, muertas.....
Ya lo habéis sido.
Me sobra hasta el maldeciros
en esta mi última hora
a la que de semejante modo conducida
por los hijos que paristeis
sucios machos con los que os revolcáis.

Escrito con la sangre de mi boca

104

Los restantes poemas de este libro podrán leerse en la Biblioteca Nacional.
Temo había dejado para el final los más interesantes.
Como éste que ofrezco por último para que quede un ejemplo bastante más crudo de lo que ha significado ser homosexual para una mujer en esta España que jamás dejará de ser franquista; y, por tanto, lo que sigue significando, aunque quizá no llegue a extremos de que te partan la boca sólo por escribir siendo... hoy, una lesbiana, ¿eso es lo único que cambió, el nombre con el que generalmente se nos denomina?, hoy una lesbiana y ayer una tortillera (No te parten la boca; pero no sé yo si es peor que el que se te impida escribir libremente al constatar que se siguen pisoteando tus derechos, si de física y psíquica integridad, como si de la integridad y propiedad intelectual de tu obra que tenga que seguir padeciendo lo de las desapariciones):


Escrito con la sangre de mi boca

Menstruación:
Mal tuberculoso.
Menstruación oral.
Muchos dirán
“¡Monstruoso!”
Pues sí.
Como erotismo anal.

¿Y qué me dicen si escrito
con la sangre de mi boca?
Esta que acaban de partirme
por haber escrito algunos versos de aquí.

Esta que un heterosexual acaba de partirme
diciéndome
-Esta es la única expresión
que una tortillera puede permitirse:
su sangre en un charco, en el suelo,
para que yo la pise.

Concierto “Me-Ama”

102

(Arreglo para concierto paranomásico
en todas sus posibilidades artísticas
de dos palabras
endíadis solistas)

Me-ama.............................................. Me-ama
Mama................................................. Mamá
Mamá................................................. Mama

Mamá................................................. Mamá
Mama................................................. Me-ama
Me-ama.............................................. Mama

Mama................................................. Mama
Me-ama.............................................. Mamá
Mamá................................................. Me-ama

En un jardín mitológico

101

Somos reumática
y no precisamente fauna
que dijera Baroja,
más bien Flora.
Estas distinciones exquisitas da el sexo
...de los libros,
ellos también tienen
¡¿y qué no?! :
Flores preferidas a establos,
poemas tan brevísimos
que una novela,
mejor, una vida, cabe
en cualquiera de sus pétalos versos.
Dime:
¿Y qué línea de ese relato
te supo a olor de rosas?
Dime:
¿Y qué historia no te cuento yo
en escuetos cuatro sitiales versos,
¡qué historia con sangre verdadera,
con sangre de mis venas
con toda la revolución de la verdadera lengua,
el justo pensamiento!?

(A ti también Alejandra Pizarnik, que, como tantas, o al menos dos, tú y yo, fuimos sacrificados Versos Verbos, La Palabra: El Amor, a la podrida imaginación, que ni imaginación siquiera, sólo empañado espejo a lo largo del sucio camino, de género tan macho, novela, que ni Virginia Wolf redimió ni Emily Brönte. Tanto tiempo que perdiste vos con Dostoievsky y otros)

Henchidos pecho espalda

100

Henchidos pecho espalda:
Llora.
Deja ese vicio hoy
Escucha
No quieras emerger
dolor
aguanta el aire
Bucea
Conócete a ti mismo en lo más hondo
Mientras nadie te ve
y tú me buscas tesoros escondidos
Esté la superficie en calma
Tormenta se apacigua
El sol clarea
Una sonrisa
Eso

Qué buenas compañeras hubiéramos sido

99

Qué buenas compañeras hubiéramos sido,
si nos hubiesen dejado Amor, Guitarra.
Pero yo en un rincón dolido;
y cerca y lejos tú, sin alma,
en el rincón conmigo.

¡Némesis Victoriosa! ¡Némesis!

98

¡Hija de la Noche o del Océano
Único Sol en el silencio del Espíritu
Único Mar en su desierto,
Tú, su única valedora, Escucha!:
No hay orden Némesis.
Ellos han roto el equilibrio.
El exceso de su protervia
salpica lo más Alto lo más Bello.
Que el rayo blanco de tu venganza cruce,
como Hijo del Hombre en Parusía vuelto,
rasgue la atmósfera de parte a parte.
No duermas como los otros dioses.
Tú eres en quien aguarda
tanta víctima que clama
por la palabra muerta
por el alma.
Tal vez el exceso de su orgía, es mucha,
su turbia felicidad, vómito pútrido,
tape, velo infranqueable,
el profundo dolor de los lamentos.
Estamos enterrados
y ellos, nuestros verdugos, gozan
al aire danzando su impudicia
pisando aplastando nuestros huesos.
Mas ¡Oh Tú
Hija de Erebo, Némesis, Escucha!

Siglo XXIII

97

(Estaba dedicado a esas sras. tan adelantadas en el siglo pasado, para las cuales toda declaración de amor era una psicopatía, una vez que el versificador, en este caso la versificadora, pretendía recuperar la autoría de su obra toda vez que las palabras no le sirvieran de adalides mediante los que triunfar en un asedio de amor.
-Pobrecita psicópata. ¿Te mandé acaso que me las escribieras para que ahora pretendas recuperarlas?
Seguramente alguna de esas letras rinda dividendos a las arcas de algún-a floklórica... o sus herederos. Que eso es la SGAE: Grande Sociedad de Aprovechados de España. Los que multan, con el consentimiento de la autoridad el atropello, por poner la radio en una peluquería; y donde tanta autoría por ellos defendida no es más que una delincuencia también amparada por las autoridades pertinentes. Tan falsa tan falsa como la monea... que al fin en una mano se quea. Alguien tendría que sacarle provecho. Siempre del talento o del esfuerzo de otro)

¿En el siglo XX?
Veintitrés marca mi reloj señora.
¡Ah! Perdón. Es el día
lo que su esfera dice
...De un psicópata todo puede esperarse.
¡A mí con todo el tiempo encima
me va a venir a hablar de siglos y de horas!

¡En las cavernas estamos, mi señora!
Y garrotazo al descuido es lo que pretende.
En las cavernas.
Usted y todos los demás el decorado.
¡Decorado real,
inarrancable!
En las cavernas, con todos los inventos,
vuelos fantásticos de pulgas.
Sobre todo el canto rodado de la radio el vinilo.
En las cavernas, el Amor,
con todas las horrendas sucias legiones criminales
acosándole,
las trogloditas barbaridades
basureros
espantándole.
Los infiernos, todos los avernos,
cada boca de hombre, cada boca
...Por la suya empezando.
Bocas en coches, aviones, radios,
paseando los éxitos
debidos ¿a quiénes?

Si usted no hubiese existido gran señora,
no sería en este momento una psicópata
a punto de que la encierren o la entierren,
no antes de que la desplumen.
¡No sería señora! ...gran señora.
Y muerta, ¡sí!, ¡grandísima psicópata usted,
grandísima delincuente!
en medio de su corte de matones,
comprados jueces, abogados.
Y muerta sí, pero en mi propia fosa,
...................... pero en mi pobre fosa
...................... pero en mi limpia fosa.
¡Y no en esta blasfemia tumba que me han hecho,
has hecho, tú sellado, degraciada!
...pues ¿cuánto de señora?
En esta blasfemia-tumba que me has hecho
sintiendo cómo me devoras.

Año, nota condensada

96

Año, nota condensada,
sinfónica gota.
En una palabra:
Ha sido lo mismo,
no nos trajo nada;
llevándose todo
pues llevando el alma.

En una frase,
ni corta ni larga.
Nota Gota
Sinfonía macabra

Canto espiritual

95

(De un niño esclavo sin su mamá)

(Voz negra. A oscuras)

¡Mamita, mamita. Ven!
¡Empápame de tu voz, de tu ternura!
¡No me dejes!
¡Ayuda!
¡Ayúdame!
¡No me dejes así en la locura
de no poderte ver!
No me dejes.
Mamita. Ven.

Así que te tuviera
(Abraza el aire)
....Mamita. Amén.

Amita
¿Por qué no está mi mamá?
Yo veo que tiene hijos;
nadie se los quitará;
ni a ellos su mamá, amita.
¿Por qué no está mi mamá?

Voz de quien les narra el hecho,
o sea la atrocidad:
Pregunta pueril niño.
Aunque se llamen lo mismo,
no son mamitas igual.

Alúmbranos Luna Llena

94

(He de poner, por lo que para mí significa, este poema a la cabeza de esta gran parte del libro pasada aquí)

Alúmbranos Luna Llena
Alúmbranos Luna Llana
Esposa de los suicidas
Esposa de los poetas
Esposa de los suicidas: poetas
Esposa de los poetas suicidas

Alúmbranos Luna Llena
Alúmbranos Luna Llana
Sencilla como un poeta
Sencilla como su causa
Sencilla como el suicidio
¡Y tan blanca!
Y tan amarga

(Todos los poemas de mis 20 años eras tú A. Pizarnik. Intuición de ti, ya que no conocimiento, pues el mundo de la cultura de mi país siempre me puso a esos márgenes en los cuales, al final, a ti también te dejaron. En esos márgenes donde la única salida... es la cátara: Suicidio ritual que tú misma representes, que hiciste tú, escribiéndolo, en tu ceremonial ajña chakra particular, y al fin actuándolo en noche de domingo a lunes. O suicidio, este peor que me dieron, de vagar entre la muerte, el cementerio del mundo, más o menos así, hasta tu voz en el 2002. Ambas muertas, como los dos profetas del Apocalipsis... que resucitarán al final de los días. Valga mi resurrección en ti o por ti. Aunque bien quisiera que las voces bíblicas se cumpliesen literalmente.
Palabras tuyas en “El infierno musical” 1971:
El soplo de la luz en mis huesos cuando escribo la palabra tierra. Palabra o presencia seguida por animales perfumados; triste como sí misma, hermosa como el suicidio; y que me sobrevuela como una dinastía de soles.
Palabras tuyas:
triste como sí misma, hermosa como el suicidio
para comparar con las mías escritas en las mismas fechas:
Sencilla como el suicidio ¡Y tan blanca! Y tan amarga.
Que aunque yo no llamé hermoso al suicidio, ¡blanco! le dije, blanco como esa hermosa luna. Triste como sí misma... Y tan amarga.
Escalofríos me produce, nuestras dos almas conectadas con esos mismos cielos en esas mismas fechas. Escalofríos el poder estar constatándolo, palabra por palabra... Vaya que no medió plagio en que escribimos las mismas palabras, aunque no haya sido una página exacta que tú me dijiste en el sueño. ¿Y habrá una página que exactamente hayamos las dos escrito? Seguramente. Tú desde tu vida omnímoda lo sabes; y así lo comunicaste en el sueño. De momento me valen este blanco suicidio como la hermosa luna triste como sí misma... y tan amarga)

4 X (Parejas cromosomiales)

93

4 X (Parejas cromosomiales)

Y Y
No, no tartamudeaba.
Constataba ......
que algo faltaba.
Y Y Faltaba ese cromosoma.

¡Pero si aún no me dieron tiempo a desarrollar el poema!
El título iba
por estas dos parejas

Exquisito-Excitante/Extinción-Excelente

“Me lo dijeron ayer
las lenguas de doble filo
..........
Y me quedé tan tranquilo”.
Que es grosería el enfado
en amor tan EXQUISITO;
y con lo EXCITANTE que es
para el moral masoquismo,
¡para un espíritu grande!,
ver nuestro amor compartido,
el cuerpo que es del amado
ver a otro cuerpo unido.
¡Es tan elegante altísimo!
¡Tan superior en belleza!
Tan finamente lindísimo.
Es de un tal sutil encanto.
Tal supremacía de estilo
.....Que no tiene parangón
con ningún sentido instinto
que dé la Tierra.

Por sobre todo,
para en fundando un trío
-sea por la ecclesia congregación-
músicas:
quede para uno la carne
y el pescado para el otro.
¡¿Qué digo, pescado, pecado, pez,
símbolo del cristianismo?!
Pues sí, pez.
Quede para el cristiano, el pecado pescado,
sea para el hetero,
espíritu para él,
eso que tanto nos diferencia;
y para el homo, ¡la carne!
esa que tanto nos tienta
(.....................
Espacio para la risa o la incredulidad)

Y sobre más abundancia
en la carne pervertida:
Por si connubiando
con otra carne la nuestra,
organizamos un tálamo
de lo más cuatripartito,
ya no terceras partes nunca fueron buenas,
tercero en discordia,
el, más bien la, que lleva la cesta,
etc.
Cuarteto, bastante más musical
que trío.
Tálamo cuatripartito.

Sea por la no EXTINCIÓN
de esta especie
productora de EXCELENTES
.................mieses,
ovejas, o lanas,
y estimulantes vinos
......................placeres
para lo SOMA
.................TO
.............SÍQUICO

Retransmisión de encuentro sexual con partidos o especialidades

92

Desde Homo-transferencia
Campo de mucha paciencia....

-Y agurrúñate, le dijo el gato al cochino

(Póngase voz de locutor que transmite encuentro futbolístico)

-Van abandonando la cruz;
se la pasan los unos a los otros,
los estos a los aquellos,
los antes a los que siguen;
a los tontos, los más listos.
Por último, viene un tonto,
el de siete suelas tonto,
y, afligido él, desgraciado él,
sin querer ni poder huir...
la carga. ¡Sí, la carga!
Como han oído.

(Cambio del tono narrativo
de precalentamiento al encuentro
por otro más reflexivo y hasta elegíaco)

-Tú que no puedes, llévame a cuestas

(Vuelta al tono de antes, de precalentamiento al encuentro)

-Un psiquiatra, entre otros,
psicoanalista por señas,
o para más las mismas,
mismamente el padre de la secta,
dice:
(Volvamos al reflexivo tono,
aunque no desde profundidades elegíacas)
-No compete al psicoanálisis
resolver este problema
-Desde luego
(suelta el narrador del encuentro)
Pues no es sencillo el anillo,
¡o el esférico!,
como dicen los que tienen
un dedillo más de lengua
ya que no pie.
Y en este punto abandona el terreno
....¡a la investigación biológica!
Vienen los biólogos, genéticos, sexólogos.
Cuentan
(de nuevo otra expresión recitativa):
-¡Quiá! A otro hueso con ese perro.
Esa teta o la ordeñáis vosotros
o se queda sin ordeñe.
Ese perro malo, muerde;
y bien que muerda a los tontos,
los conejillos de indias
que se hacen cargo de cruces
pues así se determina.
¡Qué cruces! ¡Qué crucifixiones hacemos!
de que el perro malo muerda
a quien tiene que morder.

El narrador
-El tonto de siete suelas de antes.

Y aquí llegados,
cada lengua comulgue su modo de narrarlo
-Bien, pues si ni éstos, ni aquéllos,
ni ninguno,
tú que no puedes llévame a cuestas,
yo me hago cargo
(Sobra decir que es el tonto de siete suelas el que habla)
Afligido -podríamos haberle llamado en vez de tonto-
sigue:
-Si Cristo no se hubiese hecho Mesías.
A estas horas estaría esperándole
de la primera venida, no de la Parusía,
esa media humanidad católica
que se escindió de la hebrea
como una sola judía,
el culto, quiero decir...
Aunque no sé yo qué tienen de cultos los cultos.

-¡Garbanzo! –Espeta el narrador
pensando haber perdido protagonismo
en este encuentro...
de sexo con los partidos o especialidades-
¡Que te comiste una media!,
humanidad por supuesto,
esa que adora a la media luna.
¡¿Y la buda?!
¿Qué hacemos también con ella?
Ya no es una sola judía
¡sino todos estos garbanzos
que te dejaste
en tu afán por atrapar el esférico!
...O, vamos, por dejarte atrapar por él.
Por dejarte que virólogos, biólogos,
genetistas y sexólogos
y el padre de la tormenta,
psicoanalista por señas,
o para más id,
te doblasen las espaldas
de semejante transferencia-
homo y no de cheque postal.
Abandonemos carreras
de media y media humanidad
y digamos, con seriedad,
lo que es esto:
Es trípode si no polípode
la bestia confesional.
En cuanto a tu esférico,
que si no sabes qué hacer con él,
dónde está la portería, la red,
el final del carrerón,
eso es lo tuyo desde luego,
que ponga “meta”...
Desde luego que eres tonto de siete suelas,
Afligido.
Afligido:
-...Y yo creyendo que iba a narrarme o largarme
al fin el ¡¡¡¡Golgolgolgolgolgol!!!!!
diciendo
-¡¿Es que quieres semejarte a Jesús?! ¡Jesús!
(Voz del narrador en diferido
defendiendo a las medias de los trípodes,
tipos tan listos como este Afligido
que se hacía pasar por tonto
para llevarse el balón)
Afligido, de nuevo, dirigiéndose al escandalizado narrador:
-“Tú lo has dicho”

Y parece ser que el mismísimo Cristo,
curándose en imitaciones,
le puso fin al encuentro.
Además añadiendo este pasaje,
único en los Evangelios,
donde trae a colación esta Homotransferencia
para aplicada a sí propio
¡y a los discípulos!:
-Hay eunucos nacidos así del vientre de sus madres;
están los que son hechos por los hombres;
y aquellos que se hacen a sí mismos para el Reino de los Cielos.

Y el que pueda entender que entienda,
que ya será más “listo” que Cristo.
¿Has entendido? ¿Entiendes?

No se puede amar lo que se conoce

91

-No se puede amar lo que se conoce
Dice la voz que todo lo sublima.
Y para esto mi mano escriba
anticipóse hipóbole
afirmando sin actitud dubitativa:
No se puede conocer lo que se ama.
Y espero que con ello esté respuesta dada
a tu piedra de tropiezo sublimada.
Pues habrás de amarlo entonces
si no puedes conocerlo.
El misterio es uno de los grandes amores humanos.

Y ahora construyamos un

Anagrama-metaplasmo (por supresión)

“No se puede amar lo que no se conoce”,
dicen.
Y yo más afirmático –ática-,
menos destructivo –iva- iba,
voy o vengo
y quitando un “no”,
les diga –digo-,
redimiendo al Amor de negativas,
una vez más:
No se puede conocer lo que se ama.

Pues tu pecho, lo hago yo,
y no quiere ello decir que lo conozca,
flores innumerables,
Jardín inacabable,
Eterno Edén.
¿Tu pecho a mí me hace?
Y ni aspiro a que me conozcas,
sólo a que me transmutes en pájaro
la piedra del camino,
en flor para los sentidos
todo cuanto les embota.

Si tu pecho me hiciese,
la Gloria pues
Eterno Edén.
¡Hazme!:
Esto sí es sublimo,
¡Sublímame!
Elévame como tu hostia,
comúlgate conmigo.
Como te comulgo cada vez que te miro,
mírame.
Tenme ese miramiento femenino
que siente racimos flores sus senos erguidos
para libados besados olidos
en sacra ceremonia.
Mira que te dono dos ramos o racimos,
no sólo tomo.
¿Cuándo tan perfecto intercambio?
Ámame de desconocerme
como te desconoces y te amas

La Madrenuestra de Amor

90

Por si alguien aún mendiga “Enséñanos a orar”; por si alguien a elegir del “Padrenuestro de pan”, quiere solicita otro. He aquí:

La Madrenuestra de Amor

El Amor nuestro
de cada día,
dánoslo hoy.
El Amor nuestro,
dánoslo, dáselo;
........da........
El Amor nuestro da.

El Amor nuestro
de cada día,
dánoslo hoy.

Y así como nosotros amamos a nuestros deudores,
deudores de Amor,
ámesenos: Da.

Ámanos como amamos.
Ámanos: Da.

El Amor nuestro,
dáselo, dánoslo.
No nos dejes caer en la tentación de no sentirlo
o quedárnoslo
cuando es bueno que vuele a otro lugar
o venga a nuestra alma,
su nido.

El Amor nuestro
de cada día
en cada día:
Da

Y te llamo Madrenuestra
y a ti me dirijo como Amor
algo más necesario que el pan.
De tu Amor, su siembra, su cosecha;
pero de él... tantas veces na,
pan inútil que en alma no germina.

Lo dijo J.C. que es algo que va a misa

89

Si ya lo dijo J.C.
-El poeta tiene que ser hablado
y escribir en el viento sus pala-o-bras completas.
Si lo dijo
¡Y hasta lo escribió!
O no es lo mismo: se lo escribieron.
El poeta tiene que escribir
...........en el viento.
Buen violín:
las ondas lo repitan,
fagot, oboe,
flauta de pico,
órgano de fonación.

Y me entra la tos,
yo que anduve siempre ronca
de ese sentido;
y eso que tanto hablé sola
que es declarar a Dios conmigo.
Escribe en el viento mientras ni respiras
camino cegado

Tal vez entre el enemigo

88

(Tú que dijiste cuánto hubieses amado a Lichtemberg –Y también yo dije “¡Cuánto hubiese amado a esta mujer!”, leyéndote- pues le notaste lo conmovedoramente solo como para ponerse al ceremonial de bautizar a sus pantuflas, mírame aquí lo conmovedoramente sola que me mostraba-muestro en el poema donde amigos busco hasta en el enemigo)

Tal vez entre el enemigo encuentres
ese amigo que esperas.
El primer paso es pues entregarte:
curarte: darte por enferma.
De otro modo.... ¡No encuentras a nadie!
No se muera de viejo, no se te muera,
como tú aquí aguardándole aguardándole
en esta vela inútil desgraciada y grotesca
donde hemos equivocado el santo

Bárbaros ignorantes, sí

87

Bárbaros ignorantes, sí,
del Universo eterno inacabable somos.
Y sobre todo,
desconocedores los más absurdos
totales burdos
del alma,
con todas nuestras ciencias del espíritu
a cuestas y a vueltas.
¡Qué no habrá que ella no oculte!
a los listos que creen descifrarla,
tanto como a los memos que pretenden olvidarla,
o a los que buscando desnudarla
qué poquito la alcanzan con su afán violador.

Así podemos estarnos siempre
sin alcanzar siquiera ni sus puertas
¿Arribando a ellas?
Arrimados a nuestra necedad.

¿Qué no habrá que no vele
a quién al que no ciegue?
Su brillo no es para visto en este mundo.
No hay ojos que puedan remontarla.

¿De dónde naces alma,
dónde naces,
de qué, tan lejos vienes y tan honda;
y por qué aquí metida aquí perdida
donde no corresponde a tu linaje,
donde se te deshonra
en este vasallaje
de darte y despojarte en la carne y el pan?
¡¿Desperdiciarte así, desperdiciarte?!
¡¿Destruirte tú por estos huesos?!
¡No alma ¡No!
Niégate y vuelve a tu mansión alcurnia;
no dejes que esto ocurra.
¡No ¡No ¡No!
Devuélvete a tu lirio.
Se el Amor;
nada más.
Nada más que el Amor.
En otros valles
donde puedan dejarte
sin obligarte a ir de defunción en defunción,
espectro,
con tu óbito inmenso siempre a cuestas;
esperpento
de representación en representación,
comedias.
Tú, la más bella obra,
vistiendo los andrajos de un cualquiera papel.
¡Niégate ¡Niégate!
Devuélvete a tu lirio
en el calor primigenio
el color que te hizo
......................Devuélvete

(A Alejandra Pizarnik otra vez. Un alma que tuvo las agallas para devolverse.
De tu cobarde, y jamás se lo supo ni ella misma, discípula, a la que todavía revuelcan por estos barros, que ni barrios de lo andurriales)

El un solo sexo: la Espalda

86

Decir podríamos mejor:
el un solo genital;
que aunque genital sea
....por funciones,
también la espalda las da:
Estar echado,
el frente levantado como un bronce
sobre ella.

¡La Espalda!
Una estupenda actriz de autos sacramentales:
los flagelantes mares de sangre y dolor que dio,
donó desde Borja hasta Masoch.

Por la Espalda todos son Un.
Somos del Reino de Dios por ella:
donde no hay esposo ni esposa
y sólo amigos, ángeles en Amor,
donde la Paz se reina,
Soberana, a sí misma,
a nadie obedece
a nadie fuerza,
donde no existen ciencias
tiranías;
donde.....
Donde deberíamos estar.
En el Un-Solo-Hacedor-de-Vida;
en el Sentimiento-Majestad
de amar y ser amados.
Nada más.

Amor que se da por atrás,
siempre por la puerta de atrás,
¿No habrían de confundirlo
con sodomías,
no habría él de aceptarse de lo mismo
confundido como está
de lo subrepticio
degollado por esquinas?

Bañito de excrementos,
si al fin acabas diosa Espalda en culo.
Cura de humildad
para la Majestad de Sentimiento
en que te alzas.
¿Y de Hacedor de vida
a su contrario?
¿De ser amado amar
a ser usado, usar?
Linda humildad es esa
la de aceptarse excremento
....Aunque también se puede vivir con ello.
Pero ¿hasta cuándo?
¿Y cómo?
Si ya me echasteis de la Rectitud de mis dominios
declarando criminalmente su ilegitimidad,
no me busquéis arrastrada por las alcantarillas
por aquello de que como torre me alce
aunque tenga, como todo,
el estigma del génesis de acabar en culo.

Ya no hay profetas

85

(Ya no hay locos, amigos, ya no hay locos
Todo el mundo está cuerdo
terrible horriblemente cuerdo
-León Felipe-
“Y hacéis callar a los profetas”
Amós 2,12)

Es triste
horrible es ver
cómo al final
el más valiente tiembla;
y mucho más triste comprobar
que nadie va a saber
de esa lucha final
a no ser que esté
también inmerso en ella
el mismo que contempla.

Triste, conduele comprobar
como al Dios al Ideal
por el que muere
y no dejará de morir, increpa,
en su insufrible dolor,
por,
en su último momento
desgarrador
increpa:
¡¿Por qué me has abandonado?!

“A los nazareos dais vino
Y hacéis callar a los profetas”

... Y hacéis callar a los profetas
¡Y hacéis callar a los profetas!

Ya no hay profetas,
sólo vino.
A ver quién, durante vive,
bebe más;
y hasta en el muera.
Hasta la tumba llevan
sosias alias faraones,
vino, ¡Vino!
¡Beban! Beban.

Ya no hay profetas:
Tomad y disputaos
las glorias de la Tierra.
Compradle con dinero,
vino, ¡Vino!,
vino y más vino
al que no tenga.
Porque dinero es vino, vida,
en el sistema.
O por respeto, compradle,
por un respeto sin vergüenza
un lugar entre los respetables;
o “por un par de sandalias”,
si nació descalzo,
al profeta.

Tomad y disputaos las glorias.
¡Bebed! Beban
......
“Porque lo he jurado:
Jamás olvidaré”.
Yo: El Profeta,
el que en su último
y más desgarrador momento
increpa:
¡¿Por qué me has abandonado?!
Yo, a mi Dios, a mi Ideal,
por el que muero
y no dejaré de morir...
tomándole por muerto.
......
¿Hay algo más desgarrador
este al final se tiembla
del profeta
que muere por su Ideal
y no dejará de morir?

Afrodita Guitarra

84

Ya quisiera para sí
tus curvas la Venus,
Guitarra.
Tu cuello esbelto
ya lo quisieran
las Reinas.
Tus caderas deliciosas
y tus estrechos hombros,
ya los quisieran.

Sin brazos
que importunen,
sin piernas
que quieran metas
distintas
al que te toca.
Sin piernas,
para que él te lleve
donde quisiera
consigo;
sin más abrigo
ni amigo
que el abrazo,
que son ciento
por sus muchas melodías,
que te prodiga.

Más que toda Venus griega
mutilada por el tiempo,
tú agraciada por él.
Sin brazos
ni piernas
ni cabeza
que te distancien
diferencien,
¡eres Arte de su Arte!,
alma suya eres.
Como a su alma te quiere,
te ora,
adora,
te llora,
contigo
en tu voz,
tus cien;
por ser su obra,
Pigmalión-Narciso,
ser él,
tú
no un yo distinto.
Teniéndote en su regazo
como a un hijo
a él mismo.
Ser su ser

(Seer se escribe con dos ee)

Pescador

83

Tú destino es el mío pescador.
Con los pies sujetos a la tarima barco
...para que delincuente seamos pescador.
Por quererle sacar al mar sustento,
al mar o dolor nuestro, pescador.

Preso más tiempo que en la mar metido,
lejos de nuestro pesar para más pena,
condenados al olvido de nuestra labor;
de impedirla, ellos “trabajan”.
Si no ¿Qué harían con su tiempo muerto?

Pecador, sin “s” de salvado,
con la “p” de penado siempre a cuestas
....Pescador, tu destino es el mío,
pescador español.

Pescador en la mar azul y verde,
cuando nada te dejen,
te tendrás a ti mismo
viendo cuán repulsivos
pueden llegar a ser.
Y no querrás cambiarles tu destino
por mucho que tú preso sin juicio
y ellos no
.................Pescador

Perro muerto

82

Ruedas desconocidas
te han quitado la vida.
Te sacaron exangüe
al borde de la carretera
con el costado abierto
de tajo romo topetazo
perro.
Allí, ¿qué más pueden hacer?,
dejarte
después de arrancarte tu latido.
Has sido tú el culpable.
¿Quién te mandó meterte en sus caminos,
qué abandono de infame,
¡qué hambre!
qué destino?
Allí, dejarte, días y días llevas
para que yo te vea
negro ya, consumido.

Tumba a la intemperie.
No vendrá a acompañarte, canto fúnebre,
ladridos de los de tu especie
lastimeros.
Será ese zumbido último que escuchaste
viniéndosete encima
en pasar incesante
ignorando la muerte en que te pudres,
la muerte en que por ellos,
al borde del vértigo en que pasan
milagro de sus ciencias y sus técnicas
tan lejos del espíritu como de la naturaleza,
tu exclusiva canción de cementerio.

Negro ya, consumido
…Estamos lo mismo.
De donde vengo, a donde voy.
Lo mismo
……………Perro
………Perro muerto

Un 19 de diciembre (1970 año) en su médula espinal

81

(Ser homosexual en los años 60, 70 y después, esto significaba; y aquí, así, está mi vida dando testimonio. Quizá los mejores versos escritos en esta lengua. Aquí. No premionobeleada, ni Adonais, ni Nacional de las letras, ni Cervantes, ni Príncipe de Asturias. Aquí. Eso sigue significando ser homosexual, a más chistes de Antonios Galas y Terenxi Moix, panfletos de aspirantes a sociedades civilizadas que exhibir)

¡Cerebro, Oh Cerebro!
¿No sabes que por amar
eres enfermo
y peligro social?
Oh Cerebro

Oh Cerebro
¿No sabes que por amar
puedes correr el riesgo
de que te quiten la poca libertad
que aún te queda,
esa la de dejar tus lágrimas corriendo,
grifo que, con la tinta,
sobre el papel se enfoca
para que los demás rían?
¿No lo sabías, Oh Cerebro?

Hasta esa poca libertad pueden quitarte,
Oh Cerebro,
y encerrarte,
como si no lo estuvieras ya bastante
entre las cuatro paredes de tu cráneo
entre las cuatro paredes de tu cuarto
entre las cuatro sucias cochambrosas paredes-
dimensiones de este puerco mundo
¡que dice “Relativo” de sí!
según la física,
pero no hay más “relatividades”
sociales psicológicas
para ti Cerebro.

¿No sabes Oh Cerebro –limosna halla-
que a cambio de tu eterno agradecimiento de enfermo,
en las sociedades o países más generosos
el óbolo te dan de la misericordia
con tal de no tomarse más molestia
que reírse de ti transigiendo contigo,
pobre loco, pobre deforme,
pues les recompensa más divertirse
a expensas de tu existencia, tu dignidad,
que considerarte reo de justicia?

Oh Cerebro.
Tú culpable de ser tú mismo;
y de Amar.....
Cerebro mudo.

Seremos dos en uno... Misterioso

80

Habrás de asirte fuerte a mi cabello crines,
a caballo del Toro, también Toro,
Centauro poseído por Amor, Zeus.

Europa-Eros,
un Toro blanco obediente espera.
Un Dios seremos
¡Un mismo Dios!

Montada sobre mí, Ángel Cupido,
pondrás, jinete, a tu montura, alas.
Pegaso silencioso por el Cosmos.
En un cuerpo dos almas
Europa
..........Zeus
Centauro
.........Eros
Europa-Eros
Centauro-Zeus

Amor desesperado

79

(En Safo)

Atti –Mi treintañal coloquíntida,
.........tuera, trementina-miera;
.........mi treintañal más querida.
Mi treintañera.
Amarga naranja, herida,
limón que sangra,
león que me desgarra
la vida.
......Pero más queda.
Para mi Amada treintañera.
Picante, caliente,
.....................Dueña
.....................Risueña
tuya resina
corre mis venas

Publicar después de morir

78

(al “temor temblor me da en el sexo” de Alejandra)

Girando feto
Rombo dentro
Mano pie
La Señora de Luz
desbordándo
te

Única realidad ante toda pesadilla:
Tus brazos bordeándo
me

Señora de Luz girando
llenándo
me

Te
Me
Me
dice
Y es
A
Ma
Me

Temió la que no amó
y para lo que le sirvió

Palomas velas - Lohengrin

77

Palomas velas
cargadas con el aire combustible
motor en sus mástiles
el barco lleva.
Palomas cisnes
arrastrando la barca del ensueño.
¡Yo soy su dueño!:
Lohengrin
Lo creas o no.

Mensaje clavado
del puñal-pendiente
para la oreja cuente
secreto-beso
piratamente:
“Yo soy tu dueño
....Lo-hengrin”

...Lo-engreída que soy
Lo-que tú me lo haces
cuando me quieres canto
de tu oído pendiente
piratamente
secretamente
puñal danzando.
“Lo-pez” me dices
mientras me enredas
jugando a cisnes
y a sus princesas.
“¡Lo-pez cazado
Lo-pez pescado
....Y su Lo-hengrin!”
Mientras te ríes a carcajadas
y ya de nada secretamente.

Lo-escandalosa que eres.
Quieres nos cojan,
que nos descubran
y que nos asen
y no a mí sola
Lo-pez pescado;
¡a ti también
cacho insensata!

¿No ves mi cisne
lo comedido lo navegado
por sus ensueños
con tal sigilo
piratamente
secreto-beso
para tu oído?

Y ya lo hicieron:
Nos arrestaron
nos separaron.

Luis de Baviera - Elizabeth

Eran los cisnes,
eran las velas
y las palomas
en la caverna
de sus ensueños
¡Lo más Lohengrin!
Y lo más triste.
Uno en la cárcel del manicomio
y otra vagando de tierra en tierra.

Siempre

76

Debajo de la capa de tu nombre calentito,
impermeable impenetrable
al frío: los vicios y las befas,
tenme.

Qué bonito es quererte.
Vestida de tu nombre
SIEMPRE.
Confort Abrigo.

¡Ea! Llamadme por el nombre que me siente:
llamadme por el nombre suyo
SIEMPRE

Tauromáquico erótico-místico

75

(Estancias o páginas de este libro, copia a carboncillo de los originales enviados a aquellos tribunales literarios de los años setenta, donde la tauro-piscis Alejandra Pizarnik decidió introducirse cuando abrí para guardar entre mis versos, o los guardase ella, su fotografía)

Cuerno que te entrene las entrañas,
entre en,
mi alma.
Entrenar: Volver tren.
¡A grandes velocidades te llevaré!
Del espíritu regiones no dejarás de ver.

Mi cuerno lo hará, la hazaña.
¡Hasta todos los amores
todos los clamores
te elevaré!
...De admiración.

¡Donde solo tú!, ¿me oyes?;
¡donde ningún otro dios!
Donde solo tú me adores;
te adoren;
te adore yo.

Soneto-reo

74

22 de febrero de 1971

Esta epístola 1º y ahora soneto reo de delito, tanto por su libertad literaria como de palabra, les entrego por si necesitan pruebas de más axiológica consistencia para pasar mi cárcel de domiciliaria a pública, a institución penitenciaria o, menos comprometido, para ustedes, alienatorio.

(Y así, con esas palabras preliminares, lo mandé al concurso literario en cuestión. Juro que estaba demandando realmente en serio lo que ahí se dice. Estaba muy hasta el coño de ser una mierda pisoteada en mi propio domicilio, la pobre loca a la que hay que dejar con sus manías, qué cruz nos cayó, y a la que puede su hermano masculino patear de palabra y obra a placer sádico u odio, aunque los pobrecitos padres trataban de impedirlo. Qué poquito se habló y se habla de este maltrato domiciliario a la mujer efectuado por miembros de su familia y no por el hijo de perra que esa misma mujer ya por su cuenta y riesgo eligiera para darse a él en sexo y... ese algo que no importa y es llamado alma)

Soneto-reo

(Dedicado a Vos
con todo el Amor
que me caracteriza)

Nuestros dos cuerpos con pechos
abrazándose
completándose
contemplándose
Nuestros dos cuerpos sin pene *
estrechándose
uniéndose
Nuestros dos cuerpos en un mismo lecho
desnudos

¡Esto es Amor!
Lo sabe Dios
¡Lo juro!
Aunque digan que jurar es de marineros
y no de señoritas que llevan la razón.

* pena, el pene de arriba es errata por “a”
“Sin pena o con gloria”, quiere decir el verso,
que nada tiene de neutro, “e”, ni mucho menos.

Les remito a lo que ahora escribiré en “Solo veo rosas (“Divina” tragedia homosexual de tu vida)”

Academias del Verbo

73

(Como todos los poemas de aquí, y todos los míos,
ese brindis anterior por y con mis 24 años, en que estaba ella ya muerta, dedicado a Alejandra Pizarnik, en la que tan abiertamente, como en una, se ABORTÓ esa transición del lenguaje semen viejo hueso que despista animal mojado de agua negra, que ella decía, a otro Mujer, que de ella tan sabiamente hubiese estado comandado)

Academias del Verbo
“Inri Palabra” llámese a la Femenina

Contra Real,
¿y de qué real o Real?,
la Divina.
En ésta sólo entran los que sufren,
los que conocen la real condición del mundo,
seres verdaderamente reales y Reales.
Y como lo más sufriente siempre fue Mujer:
Academia Femenina de la Lengua,
si lo es, Palabra, femenino,
para hacer de la palabra alma
y del alma palabra....
¡De una dichosa vez!
Por siglos y siglos de silenciamiento
a la esencia del Verbo.

24 de copas... 24 de sapos-cópulas

72

(Este poema sí deja ver el año exacto de su escritura. Mis 24 años... dios miserable. Tanto como su mundo)

Llegué a la Soledad
como a una dulcísima copa de Nepente.
Cogí la copa, la llevé a mis dientes
.... Comprobé cuán amargos
son los siete puñales.
De repente me vi conmigo misma.

Precisada por vuestra agresión
sangre he bebido;
y al beber mi sangre,
la soledad brutal del Cosmos
he sentido
... la soledad brutal.

Con 24 años, sangre enemigos,
con 24, sapos;
y con menos
con más:
La soledad de antes
y aquella que vendrá.
Sapos de 24
y tantos
colores distinguidos;
de 24 y mismo:
necedad criminal.

Estafermo de los otros, el individuo,
el uno que es distinto a los demás.

Sapos culebras creyendo que ambrosía;
he bebido tener que soportaros
más mi sangre por ese hecho podrida,
cuando pensaba que a solas con agrado.

Engañado Ganímedes
por el furor genésico
de un dios envilecido,
Hebe, tu juventud,
robada copa,
mis 24 soles años
ateridos.
Él es un dios de bodas
un dios de cópulas,
un dios de sapos
por ellos elegido
... No es un dios de niñoas
.................... niñaos.

La 7 soledad
Si lo habéis leído
donde lo digo,
sabréis que 7 es soledad.
Si lo conocéis por otro,
dichosos vosotros.
Ya sabéis lo que yo no:
Quien sea mi igual
en el pensar
del 7
tal vez no en el pesar,
este con el que rimo
ritmo o brindo
mis 24 años con este 7 Soledad,
la soledad del Cosmos que he sentido
....la soledad brutal.

¡Presentadme a ese que igual que yo piense!
¡Preséntenmele!

No sabemos escribir

71

(Hoy, 2010, a tantos años de aquellos setenta en los que a mí se me introdujo en la tumba gracias a la cultura y los cultos de aquel entonces, tan miserables y desgraciados como los de hoy, ni mínima duda al respecto, me resulta de lo más graciosa la escritura de este poema desde la óptica de todo lo que se escribe en red, poesía prosa, y además publicado electrónicamente o en papel una vez publicitado en condiciones, no de la pobre manera que una, por aquí. ¡¿Y en vista y provecho a lo que hay hoy a mí se me asesinó tan impunemente en aquel entonces, tan impunemente que incluso hasta hoy llega lo efectivo de su crimen?!
.....Las dimensiones de mi escándalo)

No sabemos escribir
Como cada hijo de madre.
Y encima tenemos que apencar,
¡qué chiste!

No sabemos escribir
Como cada Cristo.
Y no tenemos ¡encima!
evangelistas que aprueben por nosotros.

Qué trovo vulnerable.
¡Qué estafa a nuestra dignidad!

No sabemos escribir
Como cada Cristo
Y no tenemos además la arena
los dedos,
aquélla nos la metieron por los ojos,
éstos nos los cortaron.
No tenemos dedos ni la arena.
Tenemos el reloj. Qué pena.
Piedras tenemos;
y manca, para más seña, estamos,
sin que como a Moisés el rayo
nos escriba
-decálogos-,
sin que ¡válganos el Quijote!
oh Cervantes.

Síntoma de ignorancia,
de no estar inspirada síntoma,
de no ser una elegida pródromo.
Zorros son, raposas los que hicieron
estas tretas tristes al lenguaje,
reglas, vergonzosas trampas
en las que tomarnos por conejos
a los que con sí algo que decir,
no ellos, fautores de bacinadas vaciedades.
¡¿Ha de sellar a perpetuidad el silencio nuestras bocas,
pues nos faltó una coma,
o dijimos adverbio por adjetivo?!
Y más vale que ellos a sí se adverbiasen,
puntuasen con precisión su subjetivismo
que quieren tomado por cátedra objetiva,
cátedra su mamonismo.

¡¿Y estos destructores de lo más santo,
velan por mi lengua?, oh Cervantes!
¿No te entran ganas de descender,
donde te encuentres, para cagarte
en.... estos muertos?
¿Que ni tuviste agallas para hacer otro tanto
con los muertos que a ti te tocasen?
¿Habré de decir entonces “¡válame Nebrija!”,
válgame, no, no me bale,
aturdida estamos de borreguismo;
aquél, Nebrija, tonto el culo,
digo, tonto el culto,
que quiso ponerle puertas a la mar
que siempre será morir
máxime si lenguaje?

A ellos todo el tiempo del mundo
... después del invento.
Tumbarse a la bartola de la cátedra después.
No, no tienen nada más que hacer
que velar porque no hable la lengua,
la de verdad,
cuyas señas de identidad no están
en sus disecados mármoles
sus bochornosas estatuas.

Mas
Id y decidles a esas raposas lo que son
de parte de mi alma,
Versos.
Decidles que hoy y mañana caminaré
....hasta llegar a Jerusalén,
pues no es bueno que muera un profeta
lejos, fuera de sus puertas
sin que se vea el “mate” que le han hecho
las circunspectas raposas que la pueblan.

(Hoy, treinta años después, ignoro exactamente de qué profeta de la Biblia son las palabras que entremezclo con las mías en esa advertencia. De Isaías seguramente, u otro de los que plantando cara a los doctores de su tiempo, acabó muerto, al igual que luego sucedería con Cristo.
Como ignoro o ya olvidé el significado de “pródromo”, algo que se soluciona con un diccionario. Ni el inútil culturalismo nos sirvió para que no nos enterrasen, esto es, nos desechase una panda impresentables a la que sucedió otra panda de los mismos, que otra panda les sucede a éstos... y así hasta la era electrónica en la que se ve la clase de poesía y prosa, cultura, por la que velaban estos ortópteros.
Pródromo, su culterano significado: Principio de acontecimiento; malestar que precede a una enfermedad)

Imperturbable Musa

70

Imperturbable Musa
Musa quieta

Pero para el que te escucha
y, en su deber, traduce la mirada:
visión gloriosa que de tu alma tiene,
.................................................. en música
.................................................. palabras
.....¡no hay un temblor como el que le recorre!,
inestable pesar que le remueve;
¡ay sísmica inquietud: que él no puede,
terremoto: no sabe!, qué impaciencia,
avaricia le embate, le consume.
Se quisiera poseer de todo
antes de elevar: cantarte, transcribirte.

Pero está aquí,
pobre sin más calor que el de extasiarse,
oyéndote, mirándote atrevido.
Y sólo le sale el refractar tu luz
sin la estática posición de la firmeza.
Pues tú: Imperturbable, Musa.
Musa quieta.

A todos los tribunales literarios en cualquier lengua

69

Agrupado: Ordenarás
Clasificado tendrás,
que ilación o coherente.
Se come diente con diente;
y en medio, lo que trituras.
Y hace tiempo que, sin dudas,
fuese en vosotros la muerte,
volviera a quienes la dan.

Agrupado: Ordenarás.
Lástima que ilación o coherente.
Lástima del prepotente,
algún día su condición se sabrá.
Esta que ahora exige coherencias,
la que ordena y reordena
conforme a su fealdad
.......................... vaciedad
.......................... necedad
.......................... y su purismo
.......................... es puritanismo
.......................... parasitismo
usurpación de valores,
cambiazo a los mismos,
negación de inteligencia libertad.

(Supongo que este poema se lo dediqué a los integrantes de los tribunales literarios de los setenta y ochenta. Y estamos en el dos mil y pico, los hombres pueden volar incluso hasta Marte, ¿y habrán cambiado los tribunales literarios en algo? Sabemos que no. Así pues, podemos ahora dedicarle a esos tribunales con todos los juicios y sin ninguno)

El hombre apacienta un rebaño de diamantes

68

(Poema 2010-03-01 a canción onírica venida desde el lejano 1964)

Canción onírica 1964
El hombre apacienta
un rebaño de diamantes,
lo pulimenta
y le da de comer.
Y el hombre muere
y su rebaño aumenta.

Poema a esta canción dedicado, en marzo y 2010
Y le da de comer su sangre:
Eso es lo que no me cantó el sueño
versificando por mi vigilia.

Y para no morir del silencio que le decretaron,
esta mujer que habla castellano
por la red esparce sus diamantes,
apacienta sus rebaños de versos,
que de su propia sangre alimenta,
sigue alimentando....

Aunque entran ganas de despellejar a no se sabe quiénes
“poesía” “cultura” de este país,
¡de todos los países de habla hispana!,
hable el inglés por su lengua
como mi castellano por la suya;
hable el francés;
¡hablen todos!,
POR FIN HABLEN TODOS.

Entran ganas de despellejar:
poner a apacentar rebaños
que de su propia sangre alimenten
a cuantos hicieron y continúan
de la cultura ese bien de unos pocos,
de ellos claramente,
profesión remuneración para ésos
sean los más capacitados o no,
hayan de significar algo o no
para las futuras generaciones.
Desde luego que el silencio que decretaron
a nuestras dotes,
¿cuántas posibilidades deja
a que mi voz signifique algo?
Mas nos gustaría echar una panorámica-
máquina del tiempo
sobre esos 200 años en el futuro,
si es que a la humanidad le queda eso,
todos los cultos y dirigentes del mundo
dejan que llegue hasta ahí
con aquello de la cultura y el poder
como algo exclusivamente suyo;
me gustaría, para ver quién queda,
quiénes quedan,
quiénes son recordados y cómo.

Se ve (estadísticas con 30 años de diferencia en las muertes por parto)

67

(En esa estadística,
por cada 3333 nacidos, mujer muerta por parir,
se le puede averiguar a la escritura de esta obra la fecha.
Ahora, después de 30 años, y a pesar de los adelantos que ellos trajeran, las cifras serán incluso más altas. Lo son, acabo de averiguarlo aquí. Ahora mueren doce mujeres más por cada 3333 nacidos, si comparamos las estadísticas)

La muerte y la tristeza de los unos
es la vida y regocijo de otros.
Nunca como en las guerras.
Nunca como en los partos.

Por cada 3333 nacidos vivos:
Mujer que por parir da su vida,
tantas veces peor:
mujer obligada a dar su vida por parir.

Y no será el espíritu del nacido
más importante que el de la muerta
que así se lo sacrificó,
¡o peor!: obligaron a que así sacrificase
su propio espíritu.

-¡Viva! ¡Les acertamos les hundimos!
Dicen los de a bordo del submarino vencedor.

Nunca como en las guerras.
Nunca como en los partos.

Para la Gran Obra

66

Para la Gran Obra
-que tanto tiempo dura-
se acuña en España un dicho:
“La obra de El Escorial”.

Buen nombre para una obra:
“Escorial”
....De.....
Escoria.
Y de la leche: el queso.

¡Estoy por cambiarle el título a la mía
y fastidiarle el nombre a Herrera!
Escorial que como Eccehomosexual se alza.
¡Álcese como “Eccehomosexual” de la escoria,
de las cenizas a las que le reduce
la desconsideración de los bárbaros
hacia toda Gran Obra!

Y vaya que lo mantengo.
Que de la leche, el queso,
que la causa trae su consecuencia,
y no es más Herrera que Escoria,
que Carmen que tanto tiempo dura
como la Gran Obra.
La obra “Eccehomosexual”
que vino a durar lo que la de El Escorial
contados en sangre sus minutos.
¡Mas yo no derramé sangre de nadie
en su construcción sino la propia!
¿Soy superior a Herrera
y al monarca que le repartiera
las subvenciones?
¿Vale más la Palabra que rescata lo condenado
que la piedra que lo lapida?
Estampad aquí vuestras firmas;
depositad aquí vuestros votos:
¿Piedra o Palabra?
Ya que a una no pagan los monarcas,
que al menos se democratice
esto de las elecciones.

Para la Gran Obra.
Subvenciones también para la Gran Obra.
O firmas.

En lo alma, mecenas Luna

65

Mi sola favorecedora, Luna,
muerto cuerpo estelar, satélite.
La luz solar que los hombres me quitan,
pues no puedo estar entre sus turbias almas
sin sentir a la mía zozobrando en la angustia,
rubia cerveza,
moneda rubia
con que comprar el “vivo” de cada día parco,
ella intenta devolvérmela
con su espejo refractor más puro.
Y aunque falle en lo físico,
¿qué salud de su luz sin vitaminas,
qué tonificación de músculos,
qué sanas relaciones,
qué sanas relaciones de sauna y comedero,
no con quienes naces
sino con quienes paces
que a Cervantes le recordase Sancho?;
y aunque el físico falle:
ni con quienes naces,
ni con quienes paces,
concuerda lo alma,
lo serena,
lo tonifica,
lo estimula.
...Mi sola favorecedora Luna.

Pensamientos

64

“Por la boca muere el pez”

Pensamientos: Boca es.
Boca muda con orejas.
Boca muda
................... pero abierta.
Boca con ojos
.................... sin cejas.
Boca....
.................... de asombro,
con quejas;
demasiadas para hablar;
muchas son las que gemir.

Negro silencio
.......................... Barbilla.
Por el labio superior,
negro silencio a su orilla.

Boca con ojos
......................... las cuencas;
ni alma para mirar;
que todo se os meta dentro
y nada podáis sacar.

Boca siempre: Pensamientos:
La boca para morir.
Para ello os la dieron.
Ella para sucumbir.

"Loca imbécil": El Amor me bautiza

63

“Loca imbécil”: El Amor me bautiza
Ese mi nombre auténtico
si me viene de él;
y mi solo apellido.

Llamadme sin temor.
Porque no, no me insultan.
Regálanme amablemente los oídos.
Sentirlo repetido
el nombre y apellido que me dio,
es apretarme el alma
con abrazo ceñido
de fraternal amigo.

Loca imbécil.
Es bello su sonido;
de música venido;
de melodía vestida voy.
Llamadme “loca imbécil” por favor.
Llamadme “loca imbécil” desde hoy.

Don Cristus

62

Cristus es la cruz en la cartilla,
es el mismo abecedario;
y suficiente calvario
que te entre la letrilla
del leer el escribir.
Pues bastante Babilonia
Jerusalén y Mundo
Roma ramera
la letra
y lo tengo que decir.

No-vicio:
No saber uno el cristus,
estar uno en los peldaños.
Qué daño te vas hacer,
¡qué daño!,
como llegues a subir;
y si te quedas abajo,
igualmente.
Aquí, entres o no entres,
todo es palabra o es lío;
y el que no lo arma,
¡se lo arman!,
que es más tristemente frío
dolor de no haber llegado,
dolor de ver lo que llega.

Cristus Calvario Cartilla
Cristus Ciencia Cristus Don

La Poesía es Palabra

61

(Ahora diría Poesis Palabra)

La Poesía es Palabra
Es oración plegaria
Es oración hablada
Es voz de una misma
a una misma voz.
Como la esquizofrenia.
Un no más land;
un sueño irrealizable.
La poesía es un cable
para ahorcarnos
...si es que no somos Dios.

Si es que no somos Cristo:
La poesía es un vicio.
Con castigo implacable
para el vate culpable
el transgresor.

Un ¡No más tierra!
Y sin embargo...
...No hay cielo
que nos sirva de suelo.
No hay rango
de encontrarnos
en nuestro mundo.
¡No!
¡Si es que no somos Cristo
Si es que no somos Dios!
Y así estamos sintiendo.
¿Y qué locura es ésta?
¿Y de dónde venimos?
¿Y para qué estamos?
Y por qué
Y cómo
No. Como no.
Es algo muy reñido con ser poeta.

Nacemos

60

(Un poema de lo más transexual.
Dedicado a todos ellos.
Puede que yo me sintiese una
en algún momento de mi vida
-¿y qué mujer no cuando se ve inmersa en un mundo macho,
trazado a ese diseño?-
en los años anteriores a la escritura de ese libro.
Antes de que comprendiera
que ser transexual es hacerles el juego
de la inmunda división
en macho y hembra
que hicieron del mundo
achacándosela a Dios)

Nacemos.
Y esto nos dan a elegir:
Sociedad-Suciedad o Suicidio,
cuando crezcas,
cuando te salga el alma
que potencialmente llevas.
Igual se nos hace macho y hembra
de que órganos hablen por nosotros
sin esperar a la lengua
que sería lo lícito,
si ella es el órgano de fonación.

Nacemos ¿a qué esperanza?,
si la lengua no hablará por nosotros,
si ya lo hacen el resto de los órganos
de la no fonación.
Sociedad-Suciedad o Suicidio:
Esto nos dan a elegir.

Cerebro violentado

59

¡Dios
¡Por Dios
¡Por ti mismo
Por Dios
No te tardes tanto
Si tienes que volvernos loca
Hazlo

Cerebro violentado

58

Como perro lamiendo
los huesos que no engordan,
las palabras ajenas
que tú no me dirás,
que no vienen de ti;
lamiéndoles las voces,
pobre que así las manos
limosna que le dan,
cerebro violentando
melodrama de circo,
buscando ¡sí! la tuya
¡con furia, ciega furia
con raptus de huracán!
ademanes de loca
que no atropella nada
que tan solo a sí misma
que no consigue nada.
...Apagado volcán.

La obscenidad

57

La obscenidad
es la primera potencia mundial.
Siempre lo fue.
El mundo es de los obscenos.
Siempre lo fue.

La obscenidad
o sus más directos herederos:
Dinero, poder.

La obscenidad
Y no los EE UU
ni la URRSS.
La obscenidad.

También dice el diccionario
que existe “poeta obsceno”.
Y yo le diz al dicc
ionario,
¡legiones las de este libro
como la biblia!
y luego dicen que Cervantes
que Shakespeare:
¿Cuándo poeta obsceno
si de dinerito nada
y poder menos?

¿Todo por un Aretino
que escribió no sé qué chorradas
antes de inventarse el porno?
Será que los que hacen los dicc
ionarios
no acuden a esos burdeles,
digo a esos privates playboses.

Y entonces,
mucho más les pregunto,
ya con escándalo,
a estos de los dicc
ionarios
legiones:
¡¿Y el prosista obsceno,
ese que os relata los private
de las cartas pen
y demás pensieros
de los noveleros patrios
y extranjeros?!

Arrepentimiento sacro

56

Con los dedos índice y corazón en alto
en acto de bendición
que el cigarro dirige,
oh batuta de director de mérito
sonajero clamor de agua sin mácula
de estéril agua
agua de iglesia
para todo lo recién nacido;
en acto de bendición a lo que no quiere ser bendito...
¡Me como mis palabras
mi agua
mi punto de benevolencia como!:
Me trago el humo
llevándome el cigarro a la boca,
la bendición que es mía.

Amor y Psique-y-Atría

55

Tálamo-unión triangulado.
Triángulos del corazón
ninguno tiene perdón
y todos son ungulados.

...¡Ah! Pero si era un atril
el tercero en desconcierto o dis:
Atría,
era solo apoyatura para colocar el cesto.
Perdón.

Psique con Atril... o “músicas”.
Psiquiatría,
únicamente palabra,
charlanta de profesión
o charleta.
Músicas psiquiátricas.

Prosa aclaratoria 1 – Sobre “Poeta somos y en abogado estamos”, poema 52 de este libro

54

Ni que decir tiene que lo que escribí ahora hace treinta años sobre esa sensibilidad más grande al escribir, ese sentido de la justicia mayor, Verdad y Belleza como una misma cosa, que es la esencia de la poesía cuando verdadera y no una burda imitación compuesta en sonetos o en verso libre; ni que decir que sigo ratificando. Pero ahora, tras mi triste experiencia de cinco años por la red, hemos de aclarar que no es poeta todo lo que reluce, y va esto dicho menos por las condiciones natas que se tengan para serlo o por la experiencia en escribir palpable en cada línea, que en cuanto a eso que quedaba expresado ya desde el título de mi poema 52: “En abogado andamos” y “Defendiendo lo indefendible, pronunciando lo impronunciable”.

Inmoralidad, impostura, trabajar para el desprestigio, humillación, hundimiento de otros hemos detectado en tantas figurillas de belén poético que se han montado algunos por aquí, que cómo pensar que es@s sujet@s puedan estar desempeñando oficio alguno de poeta, ese que da su vida por defender lo indefendible, pronunciar lo impronunciable. El único papel de abogado en el que están éstos es en el del corrupto mercachifle y aprovechado que tomó las leyes y su burla legal de las mismas como el modo más efectivo de enriquecerse o acumular poder que ejercer sin escrúpulos; dado que la moral es algo trasnochado, que entre ellos se dicen, dado que el bien y el mal no existen, sólo las ganancias, dado que nada es Verdad ni Justicia, pues ellos ya se encargan de ello.