No sabemos escribir

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(Hoy, 2010, a tantos años de aquellos setenta en los que a mí se me introdujo en la tumba gracias a la cultura y los cultos de aquel entonces, tan miserables y desgraciados como los de hoy, ni mínima duda al respecto, me resulta de lo más graciosa la escritura de este poema desde la óptica de todo lo que se escribe en red, poesía prosa, y además publicado electrónicamente o en papel una vez publicitado en condiciones, no de la pobre manera que una, por aquí. ¡¿Y en vista y provecho a lo que hay hoy a mí se me asesinó tan impunemente en aquel entonces, tan impunemente que incluso hasta hoy llega lo efectivo de su crimen?!
.....Las dimensiones de mi escándalo)

No sabemos escribir
Como cada hijo de madre.
Y encima tenemos que apencar,
¡qué chiste!

No sabemos escribir
Como cada Cristo.
Y no tenemos ¡encima!
evangelistas que aprueben por nosotros.

Qué trovo vulnerable.
¡Qué estafa a nuestra dignidad!

No sabemos escribir
Como cada Cristo
Y no tenemos además la arena
los dedos,
aquélla nos la metieron por los ojos,
éstos nos los cortaron.
No tenemos dedos ni la arena.
Tenemos el reloj. Qué pena.
Piedras tenemos;
y manca, para más seña, estamos,
sin que como a Moisés el rayo
nos escriba
-decálogos-,
sin que ¡válganos el Quijote!
oh Cervantes.

Síntoma de ignorancia,
de no estar inspirada síntoma,
de no ser una elegida pródromo.
Zorros son, raposas los que hicieron
estas tretas tristes al lenguaje,
reglas, vergonzosas trampas
en las que tomarnos por conejos
a los que con sí algo que decir,
no ellos, fautores de bacinadas vaciedades.
¡¿Ha de sellar a perpetuidad el silencio nuestras bocas,
pues nos faltó una coma,
o dijimos adverbio por adjetivo?!
Y más vale que ellos a sí se adverbiasen,
puntuasen con precisión su subjetivismo
que quieren tomado por cátedra objetiva,
cátedra su mamonismo.

¡¿Y estos destructores de lo más santo,
velan por mi lengua?, oh Cervantes!
¿No te entran ganas de descender,
donde te encuentres, para cagarte
en.... estos muertos?
¿Que ni tuviste agallas para hacer otro tanto
con los muertos que a ti te tocasen?
¿Habré de decir entonces “¡válame Nebrija!”,
válgame, no, no me bale,
aturdida estamos de borreguismo;
aquél, Nebrija, tonto el culo,
digo, tonto el culto,
que quiso ponerle puertas a la mar
que siempre será morir
máxime si lenguaje?

A ellos todo el tiempo del mundo
... después del invento.
Tumbarse a la bartola de la cátedra después.
No, no tienen nada más que hacer
que velar porque no hable la lengua,
la de verdad,
cuyas señas de identidad no están
en sus disecados mármoles
sus bochornosas estatuas.

Mas
Id y decidles a esas raposas lo que son
de parte de mi alma,
Versos.
Decidles que hoy y mañana caminaré
....hasta llegar a Jerusalén,
pues no es bueno que muera un profeta
lejos, fuera de sus puertas
sin que se vea el “mate” que le han hecho
las circunspectas raposas que la pueblan.

(Hoy, treinta años después, ignoro exactamente de qué profeta de la Biblia son las palabras que entremezclo con las mías en esa advertencia. De Isaías seguramente, u otro de los que plantando cara a los doctores de su tiempo, acabó muerto, al igual que luego sucedería con Cristo.
Como ignoro o ya olvidé el significado de “pródromo”, algo que se soluciona con un diccionario. Ni el inútil culturalismo nos sirvió para que no nos enterrasen, esto es, nos desechase una panda impresentables a la que sucedió otra panda de los mismos, que otra panda les sucede a éstos... y así hasta la era electrónica en la que se ve la clase de poesía y prosa, cultura, por la que velaban estos ortópteros.
Pródromo, su culterano significado: Principio de acontecimiento; malestar que precede a una enfermedad)